N’en déplaise, Blaise

N’en déplaise,
Blaise,
Aux adorateurs
Du veau d’or
– Sans nul doute
Plus fascinés
Par le métal
Que par l’animal -,
Les raisons
De dire j’adore,
Sincèrement,
Au su
Et au vu
De ses passions
Versatiles
Et vénales,
Sont aussi prolixes que d’affirmer

J’abhorre,
Tout aussi sincèrement,
Pour d’autres motivations
Plus ou moins morales.
Nous sommes si baratineurs.
Envers nous-même,
Eugène.
On s’en doute
Il n’existe pas,
Hormis naissance et trépas,
De vérité.
Et gouverner
N’étant plus prévoir
Mais spolier
Au nom du pèze
Idolâtré,
Il est plus de gloire
Que de fadaises
A tenter
De se rationaliser
Et pouvoir séparer
Le jetable
De l’éjectable.