Philippe Payen

Mourir

De sa belle mort,

Est sans trop douter

La phrase qui agace

Prodigieusement

Martial Manu

Et sa tribu

De propagateurs

De virus

Mortifères.

S’ils ne le sussent,

– bon d’accord ! –

On ne trépasse

Pas sur ordonnance

De docteur

En France ,

Mais juste en extrémité

Du naturel partir

Dans les grands vents

Des hautes atmosphères.

Atmosphère,

Atmosphère,

Est-ce que j’ai une gueule d’atmosphère ?

Des soirs
Comme celui-ci,
On décolle sur un mot
Venu d’un lieu
Simple et beau
Ou d’une escarbille
Comète fugace
Echappée du feu ,
On se prend
A réfléchir
Pour infléchir
La belle histoire
De plein de filles
Et d’autant de gars,
Heureux
D’amours
Dans tout ce fatras
D’allers sans retours
D’avenirs sans futurs
De cieux impurs
Où l’idiot
Du village
Est élu sage
Où l’on vénère le rototo
De l’inculte nervi.

Merci aux Penn Sardin pour la photo !

Esta noche, j’ai (re)lu l’un en (ré)écoutant l’autre.

L’irréversibilité du temps

Étant imposée

Dès la première seconde

Dans le monde,

Enfant,

Valable pour chacun

Comme pour tous,

Alors pas chagrin,

Autant profiter

De chaque instant,

Tu tires et tu pousses,

Pour limiter

Les regrets éternels

Circonstanciels

Et éphémères

Isn’t it Homère ?

Mieux vaut exploser

En plein vol

Qu’être enfumé

Dans un sous-sol !

Donc, mille mercis

Pour vos messages

D’amitié, de sympathie.

Le passage

N’a rien changé du paysage

Il me souvient

D’un temps

Si guère lointain

Où nous faisions des fêtes

Pour un prétexte, pour un rien.

Nous y étions nombreux :

Amis éternels,

Relations de passage

Réunis à chanter,

Danser,

Boire, nous amuser

Dans de grandes demeures

Et des châteaux

Gagnés et puis perdus

Puis regagnés,

Le temps

D’alors fut ainsi

Où l’on testait la vie

Et ses folies.

Cigales et fourmis,

 

Princes et gueux

D’aucuns prophètes

Malades et sages.

Elle si belle.

Notre monde se meurt

De petits potentats patauds

Aux attitudes éperdues

Aux cerveaux lobotomisés

A nous de les « rééduquer ».

Nos intimes bonheurs

Ne sont plus les leurs.

Emprunté à Félix Leclerc – Bozo

Ni le château aux longs rideaux dans l’eau

Ni musiciens vêtus de lin très fin

Y’a que Bozo vêtu de peau, le fils du matelot

Qui joue dans l’eau avec un vieux radeau

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